Да, действительно, стихи разные бывают. Разные. Бывают однозначные, бесспорные. Бывают барабанно-дробно победные. Бывают меланхолично-умиротворённо вальсирующие. Про вечное в литературе, в поэзии: про любовь и смерть… Разные.
Два стихотворения, немного перекликающиеся.
Железные люди
Бреду в набегающих волнах тумана,
Пытаясь удачу хромую догнать.
От рая до ада мир полон обмана,
Где каждый пытается счастья урвать.
Но руки хватают лишь ветер осенний,
Он рыбьей, прокисшей несёт чешуёй.
В порту парусов извиваются тени,
Корветов ушедших на вечный покой.
Стоят вдоль дороги театры пустые
И пялят нахально квадраты глазниц.
В них мечутся тени сомнений густые,
Мерещатся лики бесстыдных блудниц.
Но скоро доносится рокот прибоя,
Кривляется масок причудливых рой.
Сплочённое войско ведя за собою
Железных людей приближается строй.
Их лица спокойны и невозмутимы,
Их души сознанием долга полны.
Они не боятся постылой рутины,
Работают не разгибая спины.
Сияет им истины солнце святое,
И словом, и делом заветам верны,
Несутся не чуя земли под собою,
Красивы, как боги волшебной страны.
Ступают тяжёлые сильные ноги
По душам отставших, не держащих шаг.
Кровавые брызги взмывают с дороги
И слышно, как кости упавших трещат.
Мы души, мы уши, мы нервы, мы ветер,
Мы может быть тоже природе нужны.
Мы что же природы побочные дети?
Мы что же ублюдки для нашей страны?
Но топчет глухое железное войско
Отставших, упавших, других, не таких.
Души человеческой тёмное свойство
Чужих уничтожить, спасая своих.
Растоптанных душ человеческих крылья
Взмывают и реют над этой толпой.
Железные люди страдают в бессилье,
Что их не заставить идти за собой.
И В. Иванченко
Дураки
Мне по жизни всегда тяжело с дураками, не понять мне победного их естества. Где ни встречу их - в Бостоне, в Риме, на Каме, - я ломаюсь. Пасую. Теряю слова. На их фоне литом я - разорванный в клочья. И летят в никуда, словно пух с тополей, все тревоги мои, все мои многоточья мимо тех, для кого одноточья милей. Дураки не умеют высчитывать шансы, им достаточно в спектре лишь пары цветов. Ну а я так затейливо верю в нюансы и так страшно к ответам простым не готов. Я нелепым галопом скачу по манежу; мне комфортно, как будто корове на льду... Семикратно подумав - я вряд ли отрежу. А отрезав - на "нет" от сомнений сойду. Хорошо им - красивым, простым, белобровым; направленья у них - только север и юг. На моих же дорогах свихнулся бы Броун, заблудившись на тропах, заверченных в круг. Тяжело на балу. Тяжело после бала. Неприглядна жара. Безобразны дожди. Вечный поиск решений... Хорошего мало в старом шахматном правиле: "Взялся - ходи".
В нервотрёпочных буднях, в их шуме и гаме, ежечасно с добром соревнуется зло. Мне по жизни всегда тяжело с дураками. Им, наверное, тоже со мной тяжело. Все беседы у нас - "До свиданья!" и "Здрасьте!"; мы друг друга навряд ли заденем плечом... Мой хронический вирус житейских несчастий их иммунным системам, считай, нипочем. В остальном - мы по тем же гуляем бульварам и глядим, как уходят июльские дни... Право, лепо ли мстить неразумным хазарам лишь за то, что не слишком разумны они?! Тут копи, не копи - а судьба раскулачит. Что ни делай, а в трюме откроется течь... Раз уж "счастье" и "разум" - антонимы, значит, вся игра изначально не стоила свеч. Но метания эти подспудны. Бесшумны. Единица, дрожа, изгибается в ноль. В обывательском крике: "Ты чё, больно вумный?!" к слову "ум" не случайно приставлена "боль". Болевые рецепторы резво затронув и освоив страданий земных буквари, вездесущие сто миллиардов нейронов планомерно взрывают меня изнутри.
Но покуда живу, никому не мешая, не встревая в бои, не плывя за буи, - мне осталась надежда. Одна. Небольшая. На нее лишь одну упованья мои. Надоело искать оправданья фальстартам и держаться за древки привычных знамён... Я умён - по обыденным чьим-то стандартам. По высоким стандартам - не слишком умён. Ну а значит - не всё так печально и тускло, и финал постановки не так уж и скор: я не знаю, о чем говорил Заратустра и не знаю, о чем промолчал Кьеркегор. Слишком рано смотреться в глубины колодца - оптимизма из чаши хлебнуть бы сперва... Мне по-прежнему Борхес никак не даётся, да от Пруста ужасно болит голова. От высокой культуры мне только убытки. Я не то чтобы неуч, всего лишь простак - и совсем соловею от музыки Шнитке, и Кандинский мне что-то не близок никак. Надоело кровавыми плакать стихами, полагаясь на прихоть тревог и молвы...
Дураки, я весь ваш. Всей душой. С потрохами.
И хочу быть счастливым, как счастливы вы.
А.М. Габриэль
Форум
