Стихи разных авторов

Александр Матюшин
Я родился в ночь осеннюю,
Ежели не вру.
И ноябрь листву последнюю
Сыпал по двору.

Я лежал, орал по-страшному,
Показуя прыть.
Кто меня, скажите, спрашивал:
Быть мне иль не быть?

Как ни плакал в своей люльке я,
Все не то в ответ.
Ну, к чему стоял люлюкая
Посторонний дед?

Отойди, тоска болезная,
Хватит, насмешил.
Лучше б что сказал полезное
Для моей души.

Что ж лампаду не заправили,
Руки коротки?
Помолились бы о здравии,
Бабы, мужики.

Так губенками синюшними
Умолял я сход.
Но заботами сивушными
Занят был народ.

Непонятливые родичи
Звякали стеклом,
И кривили ртами с горечи
За хмельным столом.

Ни лампады нет, ни ладана,
Свечи воск не льют.
Ах, изба моя неладная,
Ах, родимый люд.

Так познал еще с пеленок я
Горечь бытия.
Понял я, печаль зеленая -
Спутница моя.

Невеселое веселие,
Перегар и дым.
Ох ты, ночь моя осенняя,
Мокрые листы...


http://pesni.voskres.ru/poetry/proma.htm

Я снова пьян,
Но пьян не от вина,
А от веселья я
Пьян.

И хоть я сам
Отнюдь не без изъяна -
Тут совсем беда - да!

В том беда,
Что сюда
Приходят те,
Кому под масками всегда скрывать что есть,
Есть.
Приходят те,
Кто хочет, чтобы как вода лилась в их честь
Лесть.

Знаю я,
В чем цель моя!

Где начало шоу, где конец?
Лицемерием пестрит дворец!
Не имея никаких границ
Вереницей вьется серость лиц.

Шута наряд
Надеть всегда я рад -
Торжественный обряд
Свят.
Глупцов парад.
Позеров ищет взгляд,
Держитесь, господа -
Вам мат!

Знаю я,
В чем цель моя.

А теперь взгляните на других:
Чем, скажите, я смешнее их?
Если маску снять с любого тут -
Станет ясно, кто из нас здесь шут.

Сквозь смешные маски изучаю я народ:
Вокруг одни придворные и знать.
Звезды маскарадов заслоняют небосвод,
Польстить им, словно нищим грош подать.

Многодетка, Дмитрий, Саккос - огромное спасибо за стихи!

Михаил, присоединяйтесь к нам, ищите хорошие стихи или печатайте свои. Я столько нового открыла в поэзии и в себе самой, благодаря этой теме!

Саккос, браво.

Все надежды тают,
В бездну путь ведет;
Я не тот, кем все меня считают -
Я отнюдь не тот.

Королем скандала
Назван мой герой.
В людях ненависть ко мне рождала
Негодяя роль.

Что не убивает -
Делает сильней!
Если же судьба со мной играет -
Я играю с ней.

Как назло, при этом,
Образ стал тюрьмой.
Проще негодяем быть отпетым,
Чем самим собой.

Что сделала со мною моя слава?!
Изгой, плененный ужасом других!
Аншлаги всюду, но не слышно - «Браво!»
Зловещ мой лик в темах всех других.

Сергей Есенин стихи

Антология русской поэзии


Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в Бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной,-

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.

Ну, Многодетка, Вы уж меня и в поэты определили.
Вот покойный мой отец, действительно, писал. Надо разобраться, может что и стоит опубликовать.

Конечно стоит , Михаил, неплохая память о нём будет, думаю в радость ему , там.

ДмитрийИв пишет:Конечно стоит , Михаил, неплохая память о нём будет, думаю в радость ему , там.

Двумя руками ЗА!!!

Михаил55 пишет:Ну, Многодетка, Вы уж меня и в поэты определили.
Вот покойный мой отец, действительно, писал. Надо разобраться, может что и стоит опубликовать.

Михаил, стоит. Публикуйте здесь его произведения. Царствие ему Небесное!

Мёрзлые ангелы (поэма)

(Вишняков, Михаил Евсеевич "Стихи и поэмы ")
1
Солнце колымского края,
сторож с ключами от рая,
отодвигает засов.
Всем, притерпевшимся к страху,
ставшим прижизненным прахом,
жить ещё восемь часов.
В полдень у стенки карьера
залпами – высшая мера.
Пусть они вдоволь поспят.
Возле печурок угарных
ангелы стали попарно,
мерзлые крылья хрустят.
Лица белеют от хлада,
вынести душу из ада –
это же ангельский труд.
Всех их, нечистых и чистых,
видных и прочих марксистов,
на небеса вознесут.
Списки – последние святцы –
жгут, никогда не дознаться,
кто в них, за что занесен.
Тих караульный закуток,
в сизом дыму самокруток
плавает утренний сон.
Тут же солдатик зеленый
метит украдкой патроны,
ставит на капсюле крест.
Может, земляк попадется –
с порохом в небо взовьется
ангельский этот протест.
Сторож калымского рая
вышел, куржак обметая,
и сквозь полярную тьму
молча прошелся по нарам –
струйками белого пара
тянутся души к нему.
2
Черный якутский чорон
крепким чефиром наполни.
Не было здесь похорон,
захоронения помню.
С каждым возиться – беда,
в лагере был накопитель,
как заполнялся – тогда
был и приказ: хороните.
Мерзлые сани скрипят,
короток путь отходяги:
снизу полярный бушлат,
сверху серебряный ягель.
Нет, не сходили с ума,
люди все стерпят, поверьте.
Лагерь – не просто тюрьма –
противоборство со смертью.
Те сновидения, как наяву:
то огнебровые лица,
то лейтенант ГПУ
с черепом в черных петлицах,
то на снегу босиком
пляшет блудница нагая,
то беспощадный нарком
в кости с чертями играет.
С тех пор до смерти боюсь
ангелов послевоенных.
Редко, но все же молюсь
за упокой убиенных.
3
Скажешь ли, сторож колымской земли,
где здесь фамильные кости мои?

Где побелели и смотрят в упор
целые гнезда родных черепов?

Поодиночке, пунктиром и веером
вскрылись могилы по стылому северу.

Из мерзлоты выпирает лобасто
белая кость, словно белая каста.

Снег не засыпал и ветер не выветрил
эти проломы и страшные вывертни.

Эти бурты среди мертвых делян –
прах черносошных российских крестьян.

Дождь не замыл, не зароют бульдозеры
это костями забитое озеро.

Жаль, только редко сюда залетает
плачущих ангелов белая стая...
1945

Летописец над "Словом"

(Вишняков, Михаил Евсеевич )

Как узорно, звучно это “Слово”!
Клич и плач, и трубы в серебре.
Жаркий блеск шелома золотого,
Тайный звон на раненой заре.

За рекой, как лебеди, туманы.
Что ж, пора коней своих седлать.
Быль создать. Не поздно и не рано
Крест принять, а князю – исполать!

Путь открыт, неведомый и мглистый,
Где среди побоищ и пиров
Позлащённый кубок византийства
Русской брагой полон до краёв.

Пусть потом колдуют летописцы,
Озаряет свет иконостас.
Слово создано. Пора молиться.
Будь что будет – Бог за всё воздаст.

Вчера и сегодня

Разве можно забыть?
Дорогой и любимый взгляд
Сердце стучит:
Как впервые – в тот раз
Этот час, этот миг –
Наша встреча с тобой
Расступился весь мир
Лишь для нас той весной
Пахла листва.
И склонились кусты
У седого Днепра
Не пугали мечты.
Годы летят,
Остаются следы
Верно всегда –
Будешь рядом ты.
Горе, беда,
Нас должны обойти,
Никогда, никогда!
Мы не будем одни.
Слышишь меня!
Друг отзовись!
Навсегда, навсегда!
Будем крепко дружить!
9.01.1971
Стихи моего покойного отца

Многодетка пишет:,
.....За то что, гордясь, позабыли молиться пред Богом
О равенстве всех убивавших и всех убиенных....

Золотые слова.

Михаил55 пишет:
Стихи моего покойного отца

Здорово!
Вечная память. Упокой, Господи, душу раба Твоего.

К сожалению родители не были верующие, но думаю они не плохо нас с братом воспитали.

Вот еще, коротенькое.

Перо домашнего поэта
Я в руки взял, который раз
Что б рассказать друзьям и детям,
Кто был и кем сейчас я стал

Михаил55 пишет:К сожалению родители не были верующие....

Кто его знает, что у них было в душе. Ведь стихи Богом даются. Поэты, художники, композиторы и вообще люди искусства очень ранимые люди. А значит так или иначе верующие люди. Стихи просто так не напишешь. Я так считаю.

Они действительно верили в "светлое будущее"...

Да... Вы правы. Упокой Господи душу ушедшей в мир иной вашей прабабушки. Царствия ей небесного.

Спасибо дочка тебе за внука,
Спасибо дочка тебе за внука,
За продолжение жизни нашей.
Какая радость, когда на руки
К тебе прижавшись, смеясь он сядет.
Его увидишь хоть на минуту,
Его услышишь, хоть звук «ба-ба».
И это вам не просто шутка –
Не полюбить его никак нельзя.
Он с нами рядом веселится
Иль издает призывный зов,
Иль даже если раскричится –
Кричи, зови родная кровь.
Зови и требуй деда с бабой,
Зови и требуй всех к себе,
Для них ты все,
Для них ты радость,
Они с тобой живут везде.
И на работе, между делом,
Ты видишь милое лицо.
Как хорошо, что стал я дедом,
И не мешало б стать еще.
Недаром люди говорят
Что счастье – не в вещах роскошных
Живем мы сами для ребят
Для внуков отдаемся больше.
Так разрешите тост поднять
И выпить стопку чтоб было сухо.
Нельзя красивее сказать
- Спасибо дочка тебе за внука…

Еще бесхитростные стихи отца, про моего сына Сашку (сейчас ему уже 30).
Не сентиментален, но разбирая его тяжелый почерк, пробрало.. Нахлынули воспоминания.

Очень хорошие стихи! Искренние, от сердца!

Я только вчера у сына взял. Потихоньку разбираю. Стараюсь самые короткие.

Извиняюсь, Ольга - я все же отца понимал. по мере сил помогал. Сделал родословную в эл. виде. Помогал оформлять, созданный им музей. Конечно, можно было бы больше. Но суета, сует